Сегодня встретилась с дядькой, который закончил Лит. И оба его сына - тоже Лит. Поговорили немного. Ощущение было, будто смотрю на пожухлую фотографию чьей-то любви к литературе. Теперь испытываю смешанные чувства. Хочется, чтобы ЭТО в людском сознании селилось, коренилось и жило неотъемлемой частью. Не проходило ни в коем случае так почти бесследно, как в памяти - золовки, тетки и внучатые племянники со стороны мужа бабушкиной родной сестры.
Думаю, до какой степени литературному процессу мешает повседневность и человеческая природа. А метой нашего времени вообще становится отношение к писательству как к прикладному творчеству. Все для читателя, и главный критерий в коммерческом успехе. (Опять сыплю бояны, простите). Просто представьте, сколько мыслей похоронено, сколько стихов у человечества своровано, сколько картин не написано. Борцы не в моде, подававшие надежду молодые поэты, блиставшие талантами и затмевавшие однокурсников и мастеров - они если не спиваются, то покупают двухкомнатные в Бутово, берут гитару и живут нормально, читая стихи друзьям на Днях рождений и ведя уютный ЖЖ.
Вроде все естественно, отбор, кто смог - тот пробился, но как-то... Обидно, что ли. И за неимением других вариантов - о главном, глубоком и насущном, о чем должно бытьь написано - писать берется почему-то второй эшелон от литературы (простите за такой цинизм в адрес писателей средней руки). А даровитые умеют грамотно продать себя и свои мысли... Кажется, опять попахиваю демагогией. Сейчас читаю Людмилу Разумовскую "Русский остаток". Сильно. Мощная тема. Но мне в ее тексте чего-то не хватает. Моя преподаватель, посоветовавшая эту книгу, сравнила ее с "Доктором Живаго". Да, разбег тот же. Только мне все же кажется - недотягивает. И я думаю, в какой квартире проживает сейчас тот Пастернак, что стал клерком вместо того чтобы написать не хуже Доктора Живаго о судьбе следующего после Живаго поколения мучеников истории? Голословное мнение, конечно. Но вы никогда не чувствовали ничего подобного?
Да я не о том вообще. Я имею в виду, что ведь все созданы по образу и подобию Бога, как известно. И в нас в каждом при счастливом стечении обстоятельств живет бездна талантов - которые только позволь себе взрастить и выплеснуть...
Мне задали вопрос о планах на ближайшую пятилетку. Сейчас поясню, почему вспомнила.
Честно - боюсь зарекаться, смешить Бога и говорить о планах. Вдруг и у меня начнутся пеленки, получки, кредиты, а Литература уйдет в школьные сочинения детей - как из праха в прах, из моих сочинений - в их.
Как у всех, кто всю жизнь подавал надежды, кому сулили большое будущее, кто посещал кружки, побеждал на олимпиадах и в конкурсах. Кругом творится настолько естетственный отбор, все так ужасающе закономерно и по-человечески понятно... что даже не стоило писать этот пост, ведь решительно ничего нового я вам тут не сказала. Просто сотрясаю воздух, переживаю Любину фразу в самое сердце "ты так много всего себе должна". Блин. Я усложняю, может быть. Но как еще заставить себя, скотину, вернуть кредит, данный Богом при рождении? Я еще молода и не замужем, еще могу думать о том, как не хочется прожить жизнь в долговой яме рутины и упущенных возможностей.
Продолжаю ваять повесть. По выходным придумываю рецепты (кулинария - тоже талант, я считаю). Сама себя задолбала страшно. Но продолжаю.